|
آدم زاغاييفسكي- Adam Zagajewski-
 آدم زاغاييفسكي- Adam Zagajewski- ولد آدم زاغاييفسكي في مدينة (لفوف) في أوكرانيا سنة 1945، وبعد ولادته مباشرة انتقلت أسرته البولندية إلى جنوب بولندا. درس الفلسفة في جامعة كراكوف، التي عاد ليستقر فيها بعد سنوات من الغربة قضاها بين باريس وهيوستن الأمريكية، نشر زاغاييفسكي لحد الآن عشرة دواوين شعرية، كان آخرها ديوان"الأنتينات"(2005)، كما وله روايتان، وسبعة كتب نقدية. وترجمت أشعاره إلى لغات عالمية عديدة. يعتبر، في نظر النقاد، من بين أبرز الشعراء البولنديين اليوم. |
في المنزل الضئيل سألت والدي " ماذا تفعل طوال اليوم ؟ " " أتذكر " هكذا حصل في ذلك المنزل الضئيل في غليفتسة ، في بناية وضيعة على النمط السوفييتي و التي تقول مفروض على كل المدن الصغيرة أن تكون ثكنات حصينة ، وعلى كل الغرف المزدحمة أن تكشف المؤامرات ، و حيث توجد ساعة جدارية لها مظهر حزين تسير إلى الأمام ، من غير إحساس بالزمن ها هو يعيش كرة أخرى شهر أيلول المعتدل لعام 39 ، قنابل تنهمر ، و حدائق جزويتية في لوفوف ، تومض و تشتعل لون أخضر يتلألأ من أشجار الحور و الصفصاف و من الطيور الصغيرة ، عيدان قصب على ضفاف نهر دنيستير، و عطر التبن و الرمال الرطبة ، و اليوم الحار الذي قابلت فيه سيدة في مقتبل العمر تدرس الحقوق ، و رحلة العبارة نحو الغرب ، و الحدود الأخيرة ، و مائتا وردة بيد الطلبة امتنانا لعونك في عام 68 و مشاهدات أخرى لا علم لي بها ، و قبلة البنت الشابة التي لن تكون أمًا لي ، و خوفٌ وعنبُ البراري الطيب في أيام الطفولة ، كلها صور قديمة تأتي من الحفرة السوداء الصامتة و التي سبقتني إلى الوجود. ذاكرتك تنمو و تتحرك في البيت الضئيل – بسكون ، بنمطية ، و أنت تقاتل لتستعيد مباشرة أيامك في هذا القرن المؤلم. * ترجمة : صالح الرزوق |
أنثولوجيا في المساء قرأتُ أنثولوجيا. كانت خلف النافذة ترعى غيوم قرمزية اختفى اليومُ الفائتُ في المتحف. وأنتَ – مَنْ أنتَ؟ لاأعرفُ. لم أكنْ أدري أ وُلِدتُ للفرح؟ أم الحزن؟ أم للانتظار الطويل؟ في هواء الغسق النقي قرأتُ أنثولوجيا. |
لم أكنْ في هذه القصيدة لم أكنْ في هذه القصيدة، برَكٌ لامعة ونظيفة فقط، عين صغيرة لسحلية، ريح ونغمات هارمونيكا، ملتصقة لكنْ ليست بشفتيَ. |
العدم ذاك اليوم ذلك اليومَ العدمُ كما لو تواضعا صار نارا فأحرقَ شفاهَ الأطفال والشعراء |
القصيدة الصينية قرأتُ قصيدة صينية مكتوبة قبل ألف عام. يتحدث فيها المؤلف عن المطر المتساقط طوال الليل فوق سطح زورق خيزراني وعن الهدوء الذي حلّ بقلبه أخيرا. هل من قبيل الصدفة أن يحلّ ثانية نوفمبرُ والضبابُ والغسقُ الرصاصي؟ أهي الصدفة، أن يحيا امرؤ مرة أخرى؟ الشعراءُ يعلقون أهميةً كبرى على النجاحات والجوائز، لكن خريفا بعد خريف تنزع الأشجارُ الفخورة من أوراقها وما تبَقى من شيء فهو خرير المطر في القصائد التي هي ليست بالبهيجة، ولا بالحزينة. الصفاء وحده غير مرئي والمساءُ، حينما يتناسانا الظل والضوء لوهلة منشغلين بخلط الأسرار. |
بليك ها أنا أراقب ويليام بليك ، الذي يشاهدالملائكة في كل يوم بين قمم الأشجار و الذي قابل الله على عتبة السلالم في بيته المتواضع ، و الذي شاهد النور في أزقة باهتة – بليك الذي مات و هو يغني بمرح في مدينة لندن حيث تجد حشودًا من المشاة و قباطنة البحر و المعجزات ، إنه ويليام بليك النقاش ، الذي كافح و عاش بفقر و لكن بلا يأس ، و الذي حاز على إشارات تحترق في البحر و في سماء تغزوها النجوم ، و الذي لم يفقد الأمل أبدًا ، ما دام الأمل يولد باستمرار مثل التنفس ، ها أنا أشاهد من ساروا مثله على الدروب الرمادية و الكالحة ، باتجاه بستان الفجر و الورود. * ترجمة : صالح الرزوق |
كانوا أطفالاً كانوا أطفالا يلعبون بالرمل ( و يرافقهم الشذا العصابي لأزهار الزيفون ، لا تنس ذلك ). كانوا أطفالا ، و لكن في النهاية الشياطين ، و الآلهة الميتة و حتى السياسيين الذين نسيناهم ، و الذين كسروا كل وعودهم ، كانوا هناك أيضا يتأملون و ببهجة منقطعة النظير. من منا لا يرغب أن يكون طفلا - و لو لمرة أخيرة !.. |
| الساعة الآن 06:47 PM |
Powered by vBulletin® Copyright ©2000 - 2024, Jelsoft Enterprises Ltd.