على جدران بيروت..
يخط الحب أنشودته الأولى..
و بين أروقة الحمرا كتب الشعراء ألف قصيدة و قصيدة..
و اليوم..
آه من اليوم..
نلملم أشتات الوجع..
و نجزم أن بيروت ستعود..
جميلة.. باهية.. بهية..
كفينيق.. يخرج من الرماد...
أ. اليوسف..
الألم شديد..
و الأديب الحقيقي..
هو من تهزه الصدمة..
فيكتب و يعبر و يزهر..
و أنت حديقة!
احترامي.. دائماً..!