مواسم الروح... سيرة الضوء، والثرى!

[جهاد غريب]

مواسم الروح... سيرة الضوء، والثرى!

حين تُسكَب الأيام...
كعطرٍ خرج للتو من غياهب الزمان...
في كأس الوجود،
وتنضج الثمار على أغصان الزمن،
يأتيك موسم التجلّي العظيم...
حاملًا خلاصةَ العُمر.
ذلك الرحيق النقي...
المستخلص من مرارةِ الدروس،
وحلاوة اللحظات الهاربة،
وملوحةِ الدموع...
التي تشبه ملح الذكريات الأولى على صخور الذاكرة.

هنا،
تحت ظلّ دوحةِ الحياة،
تجلسُ كحارسٍ للأسرار...
أسرار علّمتك إياها العواصف،
وخسارات...
كانت تقتلعك من الجذور،
لتعيدك إليها...
متشبّثًا كالسنديان.

لم يكن الطريق إليك مُعَبّدًا بالورود...
بل كان دربًا من الشوك... والنجوم.
ضللتَ فيه،
أحببتَ من لا يستحق،
منحتَ الغفران كهديةٍ ثمينة،
لمن لم يعرفوا وزنَ ما احتملتَ من وجع.

لكن الندم... لا مكان له هنا؛
فما ذهب... كان ضروريًا،
كالماء...
الذي جرف الرمال...
ليُظهِر جوهرَ الصخر.
كلُّ رزقٍ كتبه القدر، سيصل.
أو ربما...
كان غيابه، هو الرزقُ الأكبر.

النضجُ... ليس سباقًا،
بل هو رقصةٌ مع الفصول.
من يعرفون الآخرين،
يحملون حكمةَ العالم،
أما من يعرفون أنفسهم،
فقد أشعلوا مصابيحَهم في أعماق الليل.
فحصادُ العمر،
لا يُجنى إلا حين...
تفتح كفّيكَ للسماء،
وتتقبّل...
أنكَ غصنٌ في دوحةِ الوجود العتيقة.
لا تندبْ ما فات،
ولا تُصارع النهر...
فالثرى الذي تسير عليه،
يحمل أنفاس من سبقوك.

عِش... كما يعيش السرّ الذي ينمو بصمت.
تُرسل جذورَه في الأعماق،
تُعلّق أغصانَه بالضوء،
وتُسلّم ثمارَه للريح... دون سؤال.
وافعلْ ما يجبُ، بكلّ ما فيك...
ثم دع الحياة...
تبتسم لك، أو تمرّ بصمت.

اللحظة الماسيّة...
هي تلك اللحظةُ التي يتوازنُ فيها الطموح،
كطائرٍ يحلّق،
والرضى... كبحرٍ هادئ.
أنت...
لست جسدًا،
ولا عقلًا،
ولا روحًا فحسب...
أنت الكون،
يُعيد اكتشاف ذاته فيكَ.
فلا تسمح لأحد،
أن يكسِر هذه الوحدةَ المقدّسة.

أحيانًا...
يكون الفقدُ هو اليدُ التي تنقذك من الغرق،
وأحيانًا...
يكون الابتعادُ، هو البابُ الذي يفتحُ على الهواء النقي.

تعلّم أن تسامحَ نفسَك أولًا،
وأن تحترمَ جسدَك...
الذي حملكَ عبر العواصف،
وأن تُصغي إلى حدسِك،
الذي يهمسُ لك...
كمثل ترنيمةٍ داخلية...
شديدةِ الوضوح:
"هذا لك... وهذا... ليس لك".

اللحظة النادرة،
تتجلّى حين...
تلتقي ما تحبّه، كقصيدةٍ...
تكتبها بدمّ القلب،
وما تُجيده... كسيفٍ، صقله الزمن،
وما يحتاجه العالمُ منك،
كهديةٍ من أسرارِ الزمن المكتوم،
وما يُغنيك، دون أن يسرقَ من روحك لؤلؤتَها.
وحين تتآلف تلك المكوّنات...
تهبطُ عليك السكينةُ، كالمطر الأخير.

اخترْ عملًا يزرع... لا يحرق.
واجعلْ لهوايتك الحميمة وقتًا كالصلوات.
واجعل للتأمل...
أو للكتابة،
أو للمشي تحتَ النجوم...
طقسًا يوميًا،
كإزاحةِ الغبار عن جوهرةٍ دفينة.

وتذكّر...
أن النموَّ البطيءَ،
هو ابنُ الأرض... والأصالة،
أما اللهاث...
فليس إلا غبارُ الطرقات.

دوّامةُ العصر،
تجبرنا على أن نُولد من جديد... في كلّ محطة.
هذا... قلق،
لكنه أيضًا تحرير.
فلا تخفْ من إعادة تشكيل نفسك،
فالحياة...
ليست متحفًا لتماثيل الماضي.

بعد كلّ عاصفة،
أعِدْ النظر في علاقاتكَ...
كما تُعيد قراءة كتابٍ قديم.
فتكتشف بين سطوره،
ما لم تكن تراه من قبل.
وتتحول عاداتُك... رويدًا رويدًا،
كأغصانِ دوحةِ الصبر،
التي تنحني مع الريح...
دون أن تنكسر.
وتلك الأجزاء منك...
التي ظننتَها وهنًا،
تتبيّن يومًا بعد يوم،
كجذورٍ خفيّة...
تمتدّ في أعماقك،
تسقيك قوّةً... لم تكن تعرفها.

أيها الإنسان،
المجبول من ضوءٍ وأسرار،
الحامل تحت أضلاعك... نغمة الوجود الأولى:
النضج... لا يُقاس بعدد الشموع في احتفالٍ عابر،
بل بعدد الندوبِ...
التي صنعتَ منها نوافذ، تطلّ على الحكمة.
وبكيفيةِ نهوضِك، بعد كلّ انكسار...
كغصنٍ بلّله الصباح،
ينهضُ...
حاملاً تاريخَ الترابِ في خلاياه.

هنا...
نلمس جوهر الإنسانية،
دون افتراض أن القلب النابض... حكرٌ على أحد.
فالكلُّ يحمل هذه المعجزة... تحت أضلاعه.
ما غابَ عنك،
فليس ضياعًا،
بل هو حمايةٌ... لا تعرفها بعد.
فالعالم كلّه،
يعمل بصمتٍ لأجلكَ...
حتى حين يبدو كعدوٍّ قاسٍ.

اصنع من موسمك الماسي... تاجًا.
تاجًا من الدروس المكتسبة،
من الغبار... الذي علق بقدميك في الطريق،
من الأغنيات...
التي علّمتك كيف تبكي.
فمن ذاقَ الانكسارَ بكرامة،
ومن حملَ جراحَه... كشهادات على البقاء،
يستحقّ أن يعيش بسلام.

سلامٌ...
كالذي يسبق العاصفةَ الأخيرة،
وسلامٌ...
كالذي يملأ الكأس... بعد آخرِ قطرةٍ.


جهاد غريب
يوليو 2025

[عُمق]

حين يُصبح التأمل كتابة
في زمنٍ تتكاثر فيه الضوضاء ويُستهلك فيه الحرف كما تُستهلك الملامح
يأتي نصّ “مواسم الروح” كمنسكٍ روحيّ متأنٍّ
يسير على إيقاعٍ داخليّ خافت فيوقظ في القارئ صوتًا طالما أغرقه الزحام.
تتماهى فيه الذات مع الزمن وتغدو الكلمات جسورًا
بين الأرض والسماء بين الوجع والنضج
بين الإنسان وأفق نفسه.
شموليّ لا يُحدّ بزمنٍ أو تجربةٍ بعينها يغوص في تأمّلٍ عميق
عبر طبقات الشعور باحثًا عن معنى النضج ومعنى الخسارة ومعنى النجاة.
فيه خطاب وعظيّ ينهل من نهر التجارب ويعرض سيرة النضج
بوصفها خلاصة الدروس لا عدد السنوات.
وفلسفة قائمة على الرضى والقبول والسلام مع ما لا يمكن تغييره
مع التأكيد على قيمة الوعي بالذات واحترام الجسد والإصغاء إلى البصيرة.
وما بين السطور..
تحت سطح الكلمات ينبض النص بجمرٍ جوهري
ودعوة إلى التحرر من قوالب المجتمع من ثقافة اللهاث
من تقديس الإنجاز السريع ومن الهوس بالكمال.
والمصالحة مع الهشاشة والفقد ومع الوحدة
حيث لا يُنظر إلى الانكسار كعار بل كمعبر إلى جوهر أعمق.
هنا الفقد ليس نهاية ربما كان يدٌ تُنقذ
والابتعاد ليس هروبًا قد يكون بابٌ يُفضي إلى هواءٍ أنقى.
الإحتفاء بالصمت الذي تنمو فيه الجذور وتزهر فيه المعاني في غياب النور
كما لو أن الحكمة لا تولد إلا في العتمة.
هو صوت من يعرف نفسه ذاك الذي لا يحتاج إلى الصخب ليكون.

كل فقرة وكل عبارة كأنها فصل من سيرة وهجٍ لا يسطع فجأة بل يتسرّب كهمسٍ من خلال شقوق الندوب
ويُشعل الداخل لا الخارج.

سلامٌ يُشبه الاكتمال..
“مواسم الروح” ولادة ثانية لقارئه ونصٌّ لا يعلّمنا كيف نُصبح المطر.
وتذكرة نحو الجوهر لتدفئة قلبٍ نجا من شتاءٍ طويل.
وفي النهاية يُنهي الكاتب النص بسلامٍ يفتح أبواب الاستمرار
سلامٌ يشبه الرواء بعد العطش.
سلامٌ لا يشبه السكون بل يشبه الاكتمال.

من ذاق الانكسار بكرامة
ومن حمل جراحه كشهادة على البقاء
يستحقّ أن يعيش بسلامٍ وما أعمق هذا السلام.

أ. جهاد..
فكرك يفيض بالحكمة والتأمّل تخرج كلماته مشبعةً بهدوء التجربة
لا ضجيج التنظير.
وأسلوبك عميق دون تعقيد يفتح نوافذ على البصيرة
لا يحتكر الحقيقة بل يفتحها كنافذةٍ تُطل منها الأرواح على نفسها.

عُمق

[جهاد غريب]

يا عُمق،

هذا الرد ليس تعليقًا… إنه مخطوطة ضوء،
كُتبت بنَفَسٍ هادئ، ولكنها تزلزل الداخل كرجفة ناعمة لا تُرى،
كأنكِ التقطتِ نبض "مواسم الروح" من بين الشقوق الخفية في الحرف،
وأعدتِ تشكيله على هيئة سيرةٍ جديدة…
سيرة من قرأ، وتأمّل، ثم كتب ليصير شريكًا في النص، لا متلقيًا له فقط.

***

حين تكتبين:
"نص كمنسكٍ روحيّ يسير على إيقاعٍ داخليّ فيوقظ في القارئ صوتًا أغرقه الزحام..."
أشعر أن هذا تمامًا ما كنت أتمناه من النص…
أن لا يُقرأ بالعين وحدها، بل يُوقِظ شيئًا كان مغمورًا تحت ركام الأيام.



وقولك:
"لا يُعلّمنا كيف نُصبح المطر، بل يُدفّئ قلبًا نجا من شتاء طويل..."
هو وصف لا يُجيد قوله إلا من عاش فكرة النصّ لا قراءته فقط،
من ذاق الحكمة التي تولد لا في الذروة، بل في الهدوء الذي يلي الانهيار.


***

أذهلتني قدرتكِ على التقاط تفاصيل المعنى الغائر بين السطور:

المصالحة مع الهشاشة،

التحرر من ثقافة اللهاث،

الحكمة التي لا تولد إلا في العتمة،

والانكسار الذي لا يُخجل بل يُضيء.


تأويلكِ ليس شرحًا، بل كشف.
كأنكِ وضعتِ يدك على قلب النصّ، لا لتقيسيه، بل لتسمعي صوته الخافت… ثم تترجميه شعورًا صادقًا.

***

أما هذه الجملة:
"فكرك يفيض بهدوء التجربة لا ضجيج التنظير..."
فقد شكّلت لي لحظة صمت حقيقي،
لأنها لا تصف فقط، بل تُحمّلني مسؤولية أن أكتب دومًا بما يليق بذلك الهدوء النابع من الداخل لا من الرغبة في إثبات شيء.


***

شكرًا لكِ،
يا من أعدتِ تعريف القراءة، لا بوصفها فهمًا، بل ولادة مشتركة للمعنى.
وشكرًا لأنكِ لا تمرّين على النص، بل تدخلينه حافيةً، وتنزعين من حيطانه صدى الغياب.

وجودكِ قارئة…
هو أحد تلك المواسم النادرة التي يزهر فيها النص لا عندما يُكتب،
بل حين يُقْرأ هكذا.