في متاهةِ الحرف حين تتخاصم النبوءاتُ مع النوايا
وحين يبحرُ القلبُ في خريطةٍ مهشّمة من ظنونٍ ونورٍ وغياب
يولد النصّ ليعلّقنا على حافة السؤال
من منّا كان النور؟ ومن كان الغيم؟
ومن ضلّ الطريق رغم أنه حمل النجمَ دليلاً في عينيه؟
إليكَ يا من خضتَ بحار الشكِّ بيقينٍ متعثّر
وبحثتَ في خرائط السماء عن يقينٍ لا تصنعهُ النجومُ
بل تكتبهُ نظرةُ امرأةٍ حين تغضب ثم تذوب.
كتبت لتسألها:
"أأنا الغريق؟ أم الموج؟ أم مجرّد ظلٍّ ترآى في مرآتها ذات مساء؟
يا أيها الربّان
أيُّ قلبٍ هذا الذي يقودُ السفينةَ وسط العاصفة
وهو يعلم أنّ الميناء قد أُغلق من جهة الخوف
وأنّ الريح لا تحمل الرسائل بل تُسقطها في دهاليز التيه؟
سمعتُ صوتَ قنديلٍ يتنفسُ الرماد
وصوتَ رجلٍ ينتعلُ الأسئلة يمشي على دروبٍ خالية من الطمأنينة
ليغفرَ لذاته أنّه صدّق حلمًا خُلق ليُكسر.
ويا "صاحبة الجلالة"،
هل تُدركين كم جرحًا يُخلّفهُ العتاب
حين يجيء كصوتٍ مُنمّق
لكنّه يغرزُ سُمَّه بين أضلاع الحنين؟
وهل تعلمين أن البحّار ينجو بنظرةٍ لا تُكذّب صمته.
ربّما لن نعرف أبدًاوهل كنّا المسافرين في الحكاية أم الطريق ذاته؟
لكننا نكتب علّ الحرف يُنقذ أرواحنا من الغرق في سؤالٍ لم يُجب عليه أحد.
ولك يا جهاد
أبقيتَ لنا مرآةً مبلّلةً بأمطار الشكّ نحدّق فيها لنفهم كم كُنّا غرباء حتى عن أنفسنا.
عُمق