سفينة الشك!

[جهاد غريب]

سفينة الشك!

يا صاحبةَ الجلالةِ،
كأن لسانَ حالكِ يهمس:
"أحببتُ فيكَ: العلوَّ والكبرياء،
وكرهتُ فيكَ: صَلَفَ العروشِ والجبروت".

وأنا... المعصومُ من ظنونكِ والأوهام،
لكن مشكوكٌ فيَّ: نُبلٌ ووفاء!

يا صاحبةَ الجلالةِ،
لا هذا أنا… ولا ذاك،
ولا أرجو إلا رضاكْ.
لكني لستُ أشقى
بالظنون فوق الثرى،
بل في كلِّ جرمٍ سماويٍّ
يلقي بظلِّ الدجى...

وفي عينيكِ —
لي بصمةُ غضبٍ
كالصواعقِ حين تتفتَّت.
وفي صدركِ
ادّعاءٌ كالشَّرَكِ الموجِع،
يهزمني صباحًا:
عتابٌ كالوخزِ الغائر،
ويُذيبني مساءً:
لومٌ يتسلَّل كالسُّمِّ في الروح.

ولو أني سفينةُ شكٍّ
في فضاءٍ لا ضفافَ له،
لغرقت...
ولم يُنْجِ النجمُ مَنْ يغرق!

يبدو الفردوسُ
واقفًا على الناصية الأخرى،
ونحن — يا جلالةَ الحلمِ —
نقلِّبُ أوراقَ العمرِ الخاوية،
كأننا نبحثُ عن صدفةٍ
ضاعت بين طيّاتِ الريح…

حتّى بتنا كساهرينَ مسحورينَ،
نمشي...
لكننا على الدربِ
نمرُّ كالغرباء،
نحملُ بيننا أنهارًا من الصمت،
ونخبِّئُ تحت أجنحةِ الليلِ
أسرارًا محطَّمةً:
متى يكون اللقاء؟

لكنَّ السماءَ تأبى
أن تمسحَ دموعَ الأقمارِ المشتَّتة...

وتبقى صاحبةُ الجلالةِ
تُنزلُ قوانينَ المطر
بلا رحمة.

أما أنا...
فقنديلٌ وحيدٌ
ينطفئ شيئًا فشيئًا
في مرايا الفضاء.

أيعقل أنني كنتُ مجرّد ربّانٍ
ضلَّ خارطةَ اليقين،
يُبحرُ بسفينةٍ من الشك
في محيطٍ من الظنون…
ينظرُ إلى النجوم،
لا ليهتدي،
بل ليعتذر من الله
أنَّه لم يؤمن بقلبٍ مطمئن؟

ربما لم أكن سوى سؤالٍ
عالقٍ في فمِ الغياب،
ينتظرُكِ…
ولا يدري:
أأنتِ الميناء؟
أم العاصفة؟
أم ظلٌّ يتبخَّرُ مع شروقِ الغياب؟

جهاد غريب
يونيو 2025

 

[عُمق]

في متاهةِ الحرف حين تتخاصم النبوءاتُ مع النوايا
وحين يبحرُ القلبُ في خريطةٍ مهشّمة من ظنونٍ ونورٍ وغياب
يولد النصّ ليعلّقنا على حافة السؤال
من منّا كان النور؟ ومن كان الغيم؟
ومن ضلّ الطريق رغم أنه حمل النجمَ دليلاً في عينيه؟

إليكَ يا من خضتَ بحار الشكِّ بيقينٍ متعثّر
وبحثتَ في خرائط السماء عن يقينٍ لا تصنعهُ النجومُ
بل تكتبهُ نظرةُ امرأةٍ حين تغضب ثم تذوب.

كتبت لتسألها:
"أأنا الغريق؟ أم الموج؟ أم مجرّد ظلٍّ ترآى في مرآتها ذات مساء؟

يا أيها الربّان
أيُّ قلبٍ هذا الذي يقودُ السفينةَ وسط العاصفة
وهو يعلم أنّ الميناء قد أُغلق من جهة الخوف
وأنّ الريح لا تحمل الرسائل بل تُسقطها في دهاليز التيه؟

سمعتُ صوتَ قنديلٍ يتنفسُ الرماد
وصوتَ رجلٍ ينتعلُ الأسئلة يمشي على دروبٍ خالية من الطمأنينة
ليغفرَ لذاته أنّه صدّق حلمًا خُلق ليُكسر.

ويا "صاحبة الجلالة"،
هل تُدركين كم جرحًا يُخلّفهُ العتاب
حين يجيء كصوتٍ مُنمّق
لكنّه يغرزُ سُمَّه بين أضلاع الحنين؟
وهل تعلمين أن البحّار ينجو بنظرةٍ لا تُكذّب صمته.

ربّما لن نعرف أبدًاوهل كنّا المسافرين في الحكاية أم الطريق ذاته؟
لكننا نكتب علّ الحرف يُنقذ أرواحنا من الغرق في سؤالٍ لم يُجب عليه أحد.

ولك يا جهاد
أبقيتَ لنا مرآةً مبلّلةً بأمطار الشكّ نحدّق فيها لنفهم كم كُنّا غرباء حتى عن أنفسنا.

عُمق

 

[جهاد غريب]

عُمق…
كأن تعليقكِ لم يكن ردًّا، بل امتدادًا لصوت القصيدة حين ضاق بها الصدى،
وكأنكِ أنصتِّ إلى النبضِ من جوف الحرف، لا من سطحه،
فرأيتِ البحّار حين كان يسير على الماء لا ليمشي، بل ليغرق برضا.

عمق،
يا صاحبة القراءة التي تمسكُ بأهداب الوجع دون أن تؤذيه،

نثرتِ على الحرف نورًا وظلًا،
وسقيتِ المعنى بماءٍ من الحنين والشكّ والنجاة المؤجلة.

كتبتِ كمن مرَّ من جهة الريح، لكنه حمل بين يديه وردةً
كانت تعرف أن السفينة لا تصل،
لكنها تكفي لتُزرع على حافة حلمٍ ما زال يتكوّن في رحم الغياب.

سؤالكِ: "أكنّا المسافرين في الحكاية، أم الطريق ذاته؟"
هو ذروة الحيرة التي لا نكتب عنها، بل نُولد فيها.

شكرًا لمرآتكِ التي لم تعكس صورتي وحدها،
بل كشفت عن ملامح الغياب فينا جميعًا.

دمتِ "عُمقًا" يعلّم الحرف كيف يتنفس وهو مثقل بالأسئلة.