كـ : [ سُخريه ] .

[الهنوف الخالدي]

هِيّ :
هو :
هي :
هو :
هي : أليس الصُبح بقريبْ
هي :
هي :
هو : وظلمةُ أبليس أقربْ .
هي :
هي : وتوبة نصوحاً .
هو : ونصراً من عند الله
هي :
هي :
هي :
هي : ونصراُ مُبيناً ؛ )

 

[الهنوف الخالدي]

.
.
.



أستجمع صوتك في الممرات . أخزنه في أسطوانة حقيبتي وأغدو مسرعةً للدرس , أغنيّه في خلوات ليلي و مع نفنشة عصافيري وقبل أصوات المحركات في قريتي . أفرغ عناء البارحه في دفتر يومياتي لكي أتأهب ليوم ٍ صوتي جديد قبل المغادره . أترنم في صدى نعليك وكأنهما الجيتار يغريان خصري , أقص أطرف شعري لبيدو من خلف منديلي خال ٍ من التقصفات , أحفظ كلماتٍ من الفرنسيه وأسمعك لثغة نطقي بها كأمرٍ مضحكاُ لهن ومحفزاً لي . ألون الصفحات وأمرغُ خطي بالسطور حتى ينطبع بذهنك ميزةُ ورقتي . لم أجرؤ على أحبك علانيه وتهجئتها بالخفاء بيني وبيني , طمرتُ تلك الحقيقه بين اوراق الكتاب وعيني لا تكذبك . أحببتك يارجل رغماً عني وأنت لاتدري عن تلك الحرقه في كل مره . صوتك الرنان يخلق مني عصفورة ً تطير على تفعيلات هوائك , في كل درس يطل بك عليّ كالأحلام المستحيله . لا أنا بسماءٍ لك ولا أنت بأرضٍ لي , قليلاً من الحريه وأطلق لك يمامة قلبي على أهبة الأستعداد للتحليق . حتى جاء يوم قرانك بحواء بندقيةً لم تخطأ تصويبي في الصميم مباشره , كبريائي قصمني من منبت شعري وحتى خربشة قصائدي . وأسمك على الطاوله لم يمنعني من الكتابه , عدتُ مجدداً لذاتي ونسفتُ كل مايمكنه أن يبنى لك عشاً مصغراً في صدري , وحتى تلك الدوائرالحرفيه التي لاتكفُ بالأتيان بك قبلتها في يد وباليد الاخرى غمرتها بالماء . لتموت بذالك شهيدة ً أمام عينيّ . كل هذا وانت في كل صباح امام وجهي لاتكف عن الثرثره بجمال أسمي العربي البحت , حتى توالت الأيام والثوان المخنوقه . وصوتك في متكأ أذني يتلو ماتيسر من الذاكره , وجاء اليوم الذي فضحني إسمك القديم على لسان أبنتك الصغيره وغصتُ بنوبةِ بكاء صامته .

 

[الهنوف الخالدي]

إننا نحتاج إلى لحظةٍ عميقه لنحلق مع الأجابه لوقتٍ قصير - الأجابه التي أمنتُ بحقيقتها عن ظهر قلب - ولم أفهمها حتى الان للحظتِك . في تهجئة سؤال لايبعث لي الإطمئنان , على الأغلب التئتئه تشفع ليّ - وأقضمِه بفمِيّ - . تخنقني دائره الإستفهام بالطبع . وأنا التي من ناصفت الدوائر في صغري لأجلي أمي في النصف الآخر من الحيّره . أخلقُها في كل مره وأتذمر من نمُوها في وجهي - عبثيَه فقط - , إنها هي الحيَره ذاتُها من خلقت مني جسداً آخر لايمتُ للداخل بصله . وهي من حيرني في مقتبل عمري العشرين . و الطريق المؤدي إلى جنه الله - إلهي - . هي وطيورالقمريّ في فناء بيتنا القديم وعلى مركبةُ أبي بالتحديد . ورائحة أمي في رغيف الخبز الطريّ - كغيمه مباغتِه لاتحتاج إلى ريح حتى تلقحُ بالبكاء - . لم تبلى الورديات القديمه من الصديقه التي نسيت إسمي , وفرادى المطر فوق رأسي في طابور الصباح باقيةُ في مفرق شعري - الرمادي - لم تتساقط كما لو كانت في الهواء الطلقْ . إنها حيرة المتجه في بلاد العالم ليس إلا . أتجهت إلي . أنا . أنا الضئيله من ذراتِ الهواء البارده . لايعني إني متشائمه في الكتابه . والآخرين من خلفي - يرمُون ظهري - بالسنووات القادمِه , وركضة أخوتي في السرداب تقرْ عيني عن الرؤى الباقيه . لم يبلى شيئاً من تلك الحكايا القديمه في حلقوم " مُحمد . أبيّ " والذي لم يزل شمعداناً حول وسادتي في كل ليله لايجيء سوى حلماً متطفلاً , إطمئن لن يبلى عرقي بالنسيان . أحببتُ فقط أن أخبرك بأن روحي الطائره في مقتبل الطريق . تدعو الله سراً أن يُنمي تُربتها القديمه , فهي لاتدري في أيَّ المحطات المقبله . وأيَُ العشائِش تقبضُ الضفيرةُ اللقِم . لاتدري أيَُ البقاع تموت . والذي أوجدني من العدم . وحده له الدرايه .