قِصصٌ تُروى .

[عائشه المعمري]

الأنثى والريح


والغبار يهمس للأشجار المتمايلة بسرَّه؛ قال صديقي ناظراً خلال النافذة:
"الريحُ بعثرت كل شيءٍ داخلي. خّمن معي: كم أنثى تلزمني لأرتّب الأشياء داخل قلبي مرةً أخرى؟"
لم يكن قلبي معي. في البرد المتعجرف أُفكّر، وفي سطوة الريح أفكر، فركتُ يدي بشدة بحثاً عن دفء رحل مع الشمس. قلتُ مستنكراً:
"ومتى كانت الأشياء داخل قلبك مرتّبة؟"
ألصق جبهته بزجاج النافذة، ثم أنفه الطويل. حاول إلصاق شفتيه دون إبعاد الجبهة والأنف عن الزجاج، ففشل. كلما ألصق الشفتين ابتعدت الجبهة، وكلما ألصق الجبهة ابتعدت الشفتان. قال:
"كانت مرتبة قبل مجيء الريح".
ابتعد عن النافذة. اقتربتُ واضعاً جبهتي على الزجاج البارد. في الخارج صرخت الريح في انتشاء مجنون وغامض. قلتُ:
"واحدة!"
لم يفهم. سألني من بعيد:
"واحدة؟"
أجبت محاولاً إلصاق جبهتي وأنفي وشفتي بالزجاج في نفس الوقت:
"أنثى واحدة. ألا تكفي أنثى واحدة لترتيب ما بعثرته الريح؟"
سمعته يرد: "لا أظن. إنها بعثرة بفعل الريح"؟
آلمني أنفي من شدة الضغط على الزجاج البارد. استدرتُ قائلاً له:
"أما أنا فأظن.. لأنه ترتيب بفعل الأنثى!"



1/3/2003