ماركس العجوز
لم يعد بوسعه التركيز.
لندن الرطبة،
ثمة من يسعل في كل غرفة.
لم يُحبّ الشتاء مطلقا.
ينسخ مخطوطات قديمة
مرات عديدة، بلا شغف.
الورقُ أصفر
وهشٌ مثل التدرن الرئوي.
.
لمَ الحياة تسعى
بعناد إلى الدمار؟
بينما الربيعُ يعود في الحلم،
والثلج الذي لا يتكلم بأية لغة معروفة.
أين يمكن وضع
الحبّ في نظامه؟
أين الزهور السماوية.
.
هو يكره الفوضويين،
يُقرفه المثاليون،
يستلم تقارير من موسكو،
للأسف، مفصلة للغاية.
الفرنسيون يُثرون.
وفي بولندا هدوء، واعتيادية.
أميركا لم تتوقف عن النمو.
الدم في كل مكان،
ربما سيغير ورق الجدران.
أخذ يدرك،
أن البشرية البائسة
ستبقى تسير
خللَ الأرض القديمة
مثل مجنونة في المدينة
تهدد بقبضتيها
إلهاً لا مرئياً .
آخر المشاركات
09-11-2014, 08:09 PM
العرض الشجري